3xtrinta - Solteira, casada e divorciada

A mulher obsessiva

Tenho pensado muito nas mulheres obsessivas. E, principalmente, em como elas sofrem nessa vida. Porque querem, ou porque são doentes, a questão é que elas sofrem, se torturam, se machucam. Alô leitoras psicólogas chiquérrimas do 3xtrinta, me ajudem a entender essas criaturas. E palpitem à vontade nos comentários, por favor.

Voltando ao assunto, vocês já viram Atração Fatal, com a Glenn Close e o Michael Douglas? O filme é de 1987, mas, a meu ver, ainda retrata muito bem o comportamento de uma mulher que não consegue enxergar mais nada além do homem que a despreza. Inconformada com a rejeição, a doida se dedica a perseguir seu objeto do desejo, o que faz, inclusive, a partir da investigação da vida dele e de sua família, principalmente de sua mulher. Eu pergunto: haverá golpe maior no coração do que espiar, pela janela, o tal homem acompanhado daquela que ele realmente ama, num momento feliz? Pois a personagem de Glenn Close faz tudo isso e muito mais. Provoca, apela, tenta chamar a atenção, não respeita a si mesma, em primeiro lugar.

Quantas mulheres a gente não conhece que, diante do fim de uma relação, se dedicam ao esporte de investigar a vida e do outro e, pior, da sua nova parceira? Gente, pé na bunda todo mundo leva, acontece, é normal. Há que superar, viver, entender que simplesmente pode ser de outro jeito, pode ser melhor, por que não? Terapia intensiva de fé na vida para as mulheres obsessivas. Que nós estamos aqui para defender a felicidade. E acreditamos que amar-se é preciso, acima de qualquer coisa.

Isabela – A Divorciada

PS: Na foto, Glenn Close, num banho de atuação em Atração Fatal.

Mais vale um casado educado que um solteiro grosseiro

Ela estava em pleno processo de desintoxicação amorosa já que aquela história em nada daria - destino danado a fez se apaixonar por um casado. Depois de algumas semanas de chororô e vontade zero de olhar para qualquer outro homem, ela tinha decicido que era hora de dar uma sacudida naquele coração roto e naquele corpo quase atrofiado. Recuperou um e-mail antigo, de um amigo que podia ser lá algo mais, e timidamente fez um convite para uma festa. O fofo respondeu dizendo que não poderia, pois estava meio que namorando - uma menina lindíssima, por sinal, fez questão de frisar. Foi um balde de água fria, afinal, ela tinha ensaiado tanto aquela coragem toda. Respondeu fofa, dizendo que ele tinha mais era que namorar mesmo, ainda mais se ela era lindíssima. Aí veio uma nova resposta: "Mais que lindíssima, ela é gostosíssima!".

Bem, bem. Aí já era demais. Ou ela era "o melhor amigo dele", com quem ele precisava dividir a qualidade da última gostosa que estava pegando, ou ele estava querendo dar uma bela de uma esnobada.

Sentindo-se feíssima e gordíssima, ela colocou o vestido mais decotado do armário, um batom nos lábios - coisa rara - e um saltão. E foi pra festa. A companhia tava ótima, a música era uma delícia e tinha gatinho para tudo quanto era lado. Mas esse lance de sair xavecando macho em balada era coisa do passado. Deu uma preguiça danada. Aí é nessa hora que a mão coça. E manda mensagem para quem não deve. E quem não deve responde não uma, mas quatro mensagens. A senha "estou sozinho em SP" bastou. "Venha me resgatar da balada!!". E ele foi.

E eles se amaram loucamente. E ela se lembrou como era bom tudo aquilo. E como amava ele. Uma madrugada para lá de divertida e prazerosa. Ele se desmanchou todo e disse:

- Linda, gostosa! Te amo!

Ela ficou enlouquecida e pediu:

- Repete! Repete!

- Te amo!!

- Não, não, essa parte não, a primeira. O que eu sou mesmo?

- Linda e gostosa?

- Você pode dizer assim: "Lindíssima e gostosíssima"?

- Lindíssima e gostosíssima!!

- De novo, de novo, mais alto!!!

- LINDÍSSIMA E GOSTOSÍSSIMA!!

E assim ela ganhou a noite. Sabia que no dia seguinte ele voltaria para a casa dele e ela teria que recomeçar todo o processo de desintoxicação amorosa.

Mas, agora, lindíssima e gostosíssima como nunca.

Débora - A Descasada

Leitura para o finde

À procura de um livro para ler no finde e esquecer do mundo um pouco? Aqui vai uma dica: A Sociedade Literária e a Torta de Casca de Batata, de Mary Ann Shaffer e Annie Barrows. O título inusitado chama a atenção para uma trama muito factível e encantadora ao mesmo tempo. Passada nas Ilhas Guernsey, no Canal da Mancha, depois da Segunda Guerra, a ação gira em torno da escritora Juliet Ashton que, sem querer, acaba tendo contato com um grupo de participantes do tal clube de leitura que dá nome à obra. E decide escrever a respeito do assunto.

Uma saga de quedas, voltas por cima, livros, amigos, crianças, homens e mulheres, inclusive aquelas que tomam a iniciativa.....Um pouco de muitas coisas que a gente adora. Detalhe charmoso: o livro é todo escrito através da troca de cartas entre os personagens. Um prato cheio também para quem adora correspondências, como eu.

Boa leitura. Bom finde.

Beijos,

Isabela - A Divorciada

Cuide de você - A Exposição

Sim, sim, essa semana eu finalmente fui ver a exposição Cuide de você, da artista plástica francesa Sophie Calle, no Sesc Pompéia, em São Paulo. Já falei dela aqui em outro post, mas relembro o babado antes de comentar a mostra. Sophie namorava o escritor francês Grégoire Bouillier, que um belo dia decidiu terminar a relação por e-mail. Após digerir o pé na bunda, ela teve a ideia de usar a falta de noção de seu ex para dar vida a um trabalho artístico e, assim, encaminhou aquele texto para 107 mulheres, que deveriam interpretá-lo como quisessem. Por que “Cuide de você”? Porque foi com essa frase que Grégoire encerrou sua última comunicação com Sophie.

A partir daí, surgem visões bem diferentes para aquela despedida fria, apresentadas em formato de texto, vídeo e foto. Uma escritora de cartas responde o e-mail de Grégoire, uma jogadora de xadrez traduz o fim da relação montando um jogo no tabuleiro, uma bailarina indiana expressa seu choque dançando, uma condessa faz uma análise da carta sob o ponto de vista da etiqueta e, claro, classifica o ex de Sophie como um homem deselegante. Meus trabalhos prediletos? Os vídeos da atiradora profissional acertando três balas na carta e o da mediadora de família que tenta promover uma “conversa” entre Sophie e a carta, colocada numa cadeira ao lado daquela em que está sentada a artista, representando o ex mala. É hilário.

Impossível não ver a exposição com aquela sensação de “bem feito, Grégoire”, de alma lavada por tão boa revanche. Cuide de você é sim uma vingança, mas uma vingança inteligente, divertida e bem resolvida. Uma maneira que Sophie arrumou para cuidar de si, como ela própria define no texto que abre a mostra. Como pediu Grégoire. E, para a nossa sorte, ela atendeu.

Isabela – A Divorciada

PS: A foto acima é a da delegada que comenta a carta do ex de Sophie. Cuide de você fica em cartaz no Sesc Pompéia, na capital paulista, até 7 de setembro. Depois, seguirá para o Museu de Arte Moderna da Bahia, em Salvador, com abertura prevista para o dia 22 do mesmo mês. Super recomendo.

Perdeu o timing

Essa eu ouvi ontem de uma amiga. Um homem com 40 e poucos anos a procurou desesperado. Ela não sabia muito sobre ele. Só que uma grande amiga dela foi amante dele durante uns três anos. E mesmo sem nenhuma intimidade, o cara começa a desabafar:

- Estou desesperado! Descobri que a Fofinha (a amiga amante) é a mulher da minha vida! Me separei e fui atrás dela. Disse que descobri o quanto a amo, que quero casar com ela, ter filhos! Mas ela não quis nem saber... Disse que me ama também, mas que teve que seguir adiante. E que agora a vida mudou tanto que eu não me encaixo mais nela. O que eu faço? Estou tão aflito...

Minha amiga nem soube o que dizer. Tentou consolar, disse que talvez ela pense melhor e mude de ideia. Que ele fez o possível e que agora ele tem que esperar um pouco, deixar o tempo passar.

Mas o que minha amiga queria ter dito mesmo é que amor também é timing. Que se a gente não aproveita a onda na hora que ela vem, ela vai embora. Que ninguém em sã consciência e com amor próprio fica tanto tempo assim esperando por um amor (cá entre nós, três anos já é uma eternidade!). E que, infelizmente, ele foi meio lerdinho.

Nem tudo está perdido, meu caro. Agora você também precisa ter uma certa paciência, seja para desencantar e esquecer essa certeza de que ela é a mulher da sua vida. Seja para ela cair em si e ver que vocês nasceram mesmo um para o outro. Mas aí é preciso esperar de novo o momento dela. E se isso acontecer, vê se dessa vez não perde a onda.

Débora – A Descasada

Novo blog

Tem blog novo na praça. Escrito por um jornalista amigo meu, o BlogCarro traz informações, segredos e novidades do mundo automobilístico. Dica boa para meninos e meninas que gostam do assunto, sem preconceito.

Isso para não falar que, além de muito gente boa, o blogueiro citado é um partidão. Amigas solteiras: se eu fosse vocês, ia lá e deixava comentários, hahaha!!!!

Beijos e boa leitura,

Isabela - A Divorciada

PS: Nossa leitora Norma Vida pede para a gente divulgar o blog dela, Relacionamentos nos dias de hoje. Registrada a dica aqui também. Beijos!

"Olha, eu tenho certeza..."

"Olha, eu tenho certeza de que vai pintar alguém muito especial na sua vida. É só ter paciência, um dia vai acontecer. Tenho certeza."

Ouvi, ou melhor, li essa frase outro dia; num e-mail de contexto completamente diferente do que vocês podem imaginar. A frase simplesmente arrumou o seu lugar ali, jogada no meio daquela massa de texto, um desabafo mesmo e daqueles bem sinceros. Era de alguém próximo, mas que não tenho assim tanto contato. Numa dessas pegadinhas da vida, mais precisamente aquelas que doem igual shiatsu que vai na raiz do problema, o contato foi restabelecido e o tal desabafo chegou ao receptor. Eu.

Engraçado. Não tive curiosidade de perguntar o porquê daquela frase tão súbita na mensagem. Achei uma tremenda viagem aquelas palavras. Mulheres solteiras na fase dos trinta provocam sentimentos dúbios nas pessoas, só pode ser. Alguns sentem uma espécie de pena, como se ainda vivêssemos no século 19. Somos vistas como algo muito românticas, muito seletivas e que ainda pensam nas histórias do passado. "É karma, não tem jeito, tem que esperar mesmo. Só acontece quando tiver que ser".

Quando finalmente as solteiras balzacas estabelecem um relacionamento que engata, os comentários se transformam em palavras de alívio. Como se fosse constatada uma competência qualquer. "Finalmente casou e acabou de ter bebê. Já tava na hora, está com 32 anos", ouvi outro dia. Só que desta vez o alvo não era eu.

Outros pensam que a solteirice é apenas um artifício para a grande verdade: a de que jogamos em outro time, se é que me entendem. "Nunca vi com ninguém, será?" Mas esse tipo de comentário a gente ouve somente a respeito das outras. Mulher solteira, na faixa dos 30 anos e hétero é quase lenda urbana.

Fico pensando de quê adiantaram certas conquistas se, no fundo, algumas opiniões continuam ali, adormecidas e esperando a sua vez para virem à tona. Mulheres de 30 que ainda vivem com os pais é tolerável. Homens na mesma faixa etária e com o mesmo endereço é porque ainda são filhinhos de mamãe ou sabe mais Deus o quê.

O inverso também tem o seu julgamento. Homem viver sozinho e ser solteirão, pode. Já as meninas.... essas, enquanto seu príncipe não vem, devem ficar em compasso de espera, mas sempre cultivando a esperança de que-alguém-muito-especial-está-guardado-para-você. Bom, assim como eu, muitas devem estar sem a menor pressa, vivem num ritmo muito mais frenético do que o do compasso, e gostam de encontrar o que não se deve procurar. Olha, eu tenho certeza.

Giovana - A Solteira

PS: a imagem que ilustra este post é um autorretrato da cartunista argentina Maitena!

Uma família fica retardada quando...

...nasce um bebê! Este é o retrato do nosso almoço de dia dos pais. Marina acha o máximo levantar os braços. E nós todos passamos a achar também. Ficamos metade do almoço fazendo a "ola". E a outra metade, engatinhando com ela. Mas dessa segunda parte não temos registro fotográfico. Ufa.

Débora - A Tia Solteirona

Painho é tudo

Nunca refleti tanto a respeito da importância do pai na vida de uma mulher como quando me separei. Tenho a sorte de ser filha de um homem bom, generoso e honrado. Dono de um caráter daqueles que a gente não encontra em qualquer esquina. Um homem que, por ser tão correto, ficou passado passadíssimo com toda a falta de transparência e lealdade que permearam o meu divórcio. No mundo do meu pai, não é assim que as coisas funcionam. E macho que é macho age com dignidade do começo ao fim de uma história.

E é por ele que eu ainda acredito nos homens. E no fato de que a vida me reserva sim um companheiro digno de nota para tocar o barco. Por isso, sempre que tenho a oportunidade de conversar com algum pai de menina, faço campanha: fique do lado dela, seja um bom exemplo, ame a sua filha e lhe dê toda a atenção. É por você que ela vai ver os homens, não esqueça.

Eu não esqueço o pai que eu tenho. E agradeço cada traço que herdei dele: o nariz dos Barros (desculpa, mãe, o dos Pereira não é tudo isso, sabemos), o gosto pelos jornais (até hoje ele leva as minhas reportagens para mostrar no trabalho), a boa educação no trato com os outros, a serenidade que eu tenho em determinados momentos, principalmente nos mais difíceis.

Obrigada, painho. Acho você tudo. E te amo.

Feliz Dia dos Pais e um beijão,

Isabela - A Divorciada

PS: Na foto, painho e Baby Divorciada em seu aniversário de um ano

Monstra!

Casado há 30 anos, ele tinha por hábito levar rosas vermelhas para a mulher todas as sextas-feiras. Até ouvir dela, ao receber um buquê fresquinho e lindão, o seguinte balde de água fria:

“Pra que você traz isso? Depois a casa fica aí fedendo....”

Detalhe: eles não estavam brigados, nada fora do normal havia acontecido. Nadinha. Ela estava num dia ruim, foi estúpida e não teve a dignidade de pedir desculpas. Há um ano, a chata não ganha um botão sequer. Bem feito.

Como algumas de nós conseguem ser tão monstras??????

Isabela – A Divorciada

Locomotivas modernetes

Ser "muderrrno" dá um puta trabalho, não dá não? Primeiro, o guarda-roupa. Muitas etiquetas escondidas, mas não o suficiente para não serem devidamente vistas. É uma linha tênue que engana muita gente. Só que não a todos. Um ar pseudo-despreocupado sempre rola, porém não mascara o investimento pesado para ter (e manter) um visual up to date. Quantas parcelas no cartão de crédito estão por trás disso? Hummm, chutaria muitas.

Só que o negócio é não dar na vista. Pobreza e restrição estão fora do dicionário, circular é mandatório. Cara de blasé e contatos que rendem duas frases e um beijo no rosto fazem parte do jogo. É o raio do networking a qualquer custo. Em alguma coisa vai dar; é a fé dos criativos dos tempos em que jeans e blazer faziam aquela vista, gente! E dos criativos de hoje, que amam uma calça xadrez, um discurso coletivo, ostentam a tal cara blasé - mas adorariam mesmo é saber o que se passa no holerite daquele amigo desaparecido.

Não se deve perder um lançamento, a bebida é de graça. Esbarrar em algum contato antigo da agenda pode acontecer e, ah!, nada como curtir um pouquinho, né? Não pode é ficar sozinho, na sua, e depois não ter o que comentar entre as vírgulas de um papo vazio. A vida tem que estar sempre acontecendo, mesmo que seja na base de relações rasteiras e de sociais cheia de gente que nada tem a dizer e não fazem outra coisa senão circular e mensurar seu nível de felicidade a partir da alegria ou da desgraça dos outros.

A roupa de conceito desconstruído é tão original quanto à da vitrine da esquina. Virou o escudo dos soldadinhos que cansam a beleza, pensam "fora da caixa" e tropeçam ao sair das quatro linhas. Fugir deste exército soa algo bem sensato.

Giovana - A Solteira

A moça e o guardanapo

Foram seis meses juntos. Namorando, não. Ficando. Porque ele jamais pronunciou a palavra namoro. E ela consentiu. Um amargor danado essa coisa de ficar junto sem estar junto. Afinal, aquele primeiro encontro, aquela primeira troca de olhares, tinha tudo para dar certo. Era ele “o cara”. Ela teve certeza. E mais certeza ainda quando poucas horas depois de se conhecerem, se beijaram. E mais ainda quando transaram. Era ele. Tava escrito.

Ele era o típico cara que ama a vida. O mundo, as estrelas, as formigas e até o guardanapo. Mas era incapaz de encarar aquela relação. Sumia, voltava, sumia, voltava. Até que um dia, num café, enquanto ele falava sobre suas teorias mirabolantes da vida, ela começou a se perguntar: o que estou fazendo aqui? Por que estou ouvindo esse cara? Interrompeu o moço e disse:

- Ai, chega. Não sei o que estou fazendo aqui.

- Como assim?

- Você ama tudo, é todo apaixonado pela vida. Mas a mim, ama tanto quanto esse guardanapo que está aí na mesa.

Ele, meio surpreso, soltou essa:

- Imagine, você é bem mais importante que o guardanapo!

“Definitivamente, o que estou fazendo aqui mesmo???”

E a moça virou as costas e foi viver a vida.

Débora – A ladra de histórias

Morno, não

O desabafo abaixo foi ouvido por uma amiga, num restaurante em São Paulo, na hora do almoço:

"Veja você, cinco anos de casados....Cheguei em casa, tinha um jantar feito para a data e, logo depois, ela foi para o quarto colocar nosso filho para dormir. Eu até admito casamento quente ou frio, mas morno, não."

Concordo plenamente com o homem que disse isso.

Isabela - A Divorciada

Pergunte ao vento

Parte I

Uma vez, num primeiro de janeiro, eu tinha brigado com o Charlie e estava muito triste. Discutíamos por causa de Reveillon - eu estava chateada porque sempre tinha que ser do jeito dele. E quando fizemos do meu jeito, uma única vez, ele ficou de mau humor. Quando vi que aquilo não teria fim, me sentei na areia, olhei pro mar e depois fechei os olhos. Ouvi o barulho do vento e cismei que ele me dizia algo. Botei na cabeça que era Deus falando comigo. E Ele dizia algo do tipo: “Fica tranqüila, tá tudo bem, é só briga boba. Você tem amor no peito e isso basta. O local e a data são o de menos”. E o vento, ou Deus, me serenou. Guardo essa imagem na lembrança porque foi mesmo muito especial.

Corta. Próxima cena.

Parte II

Faz umas duas ou três semanas. Estava num bar bebendo com um amigo quando começamos a falar sobre coisas que “queremos ver” quando precisamos ver algo. E pirações desse tipo como a que eu tive na praia, quando “Deus falou comigo”. Aí ele citou o poema do Pessoa, em sua versão Alberto Caeiro, “O Guardador de Rebanhos”, na qual o homem simples que guarda o rebanho diz que o vento não diz nada, é só vento. “As pessoas querem mentir para si próprias”, concluiu meu amigo. Venho pensando nisso desde então. Pode ser isso mesmo. Mas no fundo, no fundo, acredito que tudo depende de como recebemos o vento. Tem dia que vai ser só um sopro no corpo da gente. E tem dia que pode ser Deus mandando seus recados. Quem pode ter certeza? Só quem para para ouvir o vento.

Corta. Que venha a poesia.

Parte III

Para quem não conhece, o trecho citado do longo poema:

Olá, guardador de rebanhos,
Ai à beira da estrada,
Que te diz o vento que passa?

Que é vento, e que passa,
E que já passou antes,
E que passará depois,
E a ti o que te diz?

Muita cousa mais do que isso.
Fala-me de muitas outras cousas.
De memórias e de saudades
E de cousas que nunca foram.

Nunca ouviste passar o vento.
O vento só fala do vento.
O que lhe ouviste foi mentira,
E a mentira está em ti.

Débora – A Pessoa

Adoro gringos

Um jornal paulista procura mulheres que adorem estrangeiros para uma reportagem sobre o assunto. A ponto de querer casar com um, sabe? Se encaixa no perfil? Quer dar entrevista? Manda um e-mail para a gente: 3xtrinta@gmail.com

Importante: as entrevistadas precisam morar em São Paulo, tanto faz se na capital ou no interior.

Beijos,

Isabela - A Divorciada

Depois daquele torpedo

Eram 18h, quase final de expediente, quando o celular fez aquele barulho de que acabou de chegar mensagem. Ela nunca podia imaginar que reagiria daquele jeito, nervosa, meio tonta, tomada por uma dor de barriga instantânea. Era ele, seis meses depois de tudo, aparentemente retomando contato a partir de um torpedo banal, dizendo que se sentia cansado de tanto trabalhar.

Voltemos a fita: ela é uma amigona minha. Ele, um amor repentino e intenso, que surgiu no momento em que ela se sentia mais feliz ao lado do marido, vejam que coisa doida. Se conheceram do jeito mais inusitado: ele foi o advogado indicado para cuidar do divórcio da irmã dela, um processo complicado. Era um homem lindo e uma espécie de salvador da família numa situação delicada. Estamos falando do advogado perfeito, eficiente, atencioso e gentil. Foi fulminante. Logo, trocaram olhares e números de celulares, torpedos que entregavam o jogo mesmo que ambos tentassem evitar o óbvio. Depois de várias mensagens de aproximação mais sutis, ele deu o primeiro passo e escreveu que ela era especial. Tentaram marcar um encontro, nunca deu certo. Até que, ao se despedir da irmã após uma reunião no escritório, numa tarde dessas, ela decidiu ir à casa dele, a convite do próprio.

Foi sexo do bom e do melhor. Puro instinto e vontade. Não importava a falta de planejamento, a calcinha que não combinava com o sutiã, o fato de estar traindo o marido. Ela não podia evitar aquela situação. Não conseguiria se tentasse, tinha certeza. Daí por diante foram semanas de amor nos tempos do cólera, ideia fixa, muita expectativa. Acontece que, ao contrário do que se podia esperar, o advogado se retraiu, não deu mais notícias. E ela achou melhor deixar quieto, já que amava o marido, afinal. Tinha sido apenas um flerte, alguém que veio para despertar nela o sentido da paixão, da beleza, da vaidade. Que mulher não quer ser cortejada por um homem lindo? Sentir-se absolutamente desejada?

Tudo resolvido. Pelo menos era o que ela pensava até se ver diante do dilema: afinal, o que leva um homem a retomar contato assim, seis meses depois? Pura e simples demarcação de território? Vontade de ter de novo aquele ótimo sexo casual? Mas foi só uma mensagem, um oi praticamente. Ele não a convidou para sair, não foi além nas semanas seguintes, voltou a ficar mudo. Comunicação zero. As dúvidas continuam. Certeza, ela só tem uma: a de que nada mais será como antes depois daquele torpedo.

Isabela - A Divorciada

A família Doriana e a família Delícia

Adoro ouvir a história dos outros. E dia de salão de beleza é dia de ouvir a história das outras. Manicures e depiladoras são insuperáveis. Uma tem uma história mais “de novela” que a outra. A de hoje é a da Lu. Enquanto mandava ver na cera quente, me contava sobre sua família, sua rotina puxada, sobre a vida no geral. Casada há quase 20 anos, mãe de três filhos, depiladora, manicure e o que mais puder agregar valor monetário à sua carteira, Lu é mais uma dessas mulheres guerreiras que a gente vê por aí – mas que são invisíveis para a grande maioria das pessoas.

Depois de muitas puxadas de cera daqui e dali, ela me conta que a filha mais velha, na verdade, não é filha dela, mas de um dos seus irmãos. Ele morreu quando a menina tinha seis anos. A mãe da menina surtou, sumiu e não deu mais notícias. Antes de sumir, ligou para a mãe da Lu, a avó da menina, e disse: “se vocês não quiserem, vou deixá-la num orfanato”. Nessa época, a Lu tava grávida de dois meses. E não teve dúvida: se ofereceu para ficar com a criança. Um dos irmãos disse: mas você já tá esperando um filho! É muita coisa para você. E ela soltou o clássico “onde come um, comem dois”.

Dois meses depois, ela perdeu o bebê. O tempo passou e ela engravidou de novo. E depois de dez anos, mais uma vez. “Fiquei até meio apavorada, achei que já tinha passado da fase, mas aí veio o meu menino”.

Curiosamente, tinha ouvido uma história parecida ontem. Mas um tanto mais “hardcore”. Em vez de abandonar uma criança, uma mãe surtou deixando OITO filhos para trás. O marido, aos quarenta e algo, ficou a ver navios com oito boquinhas para alimentar – sendo o filho mais novo de oito meses. Algum tempo depois, começou a namorar uma moça quase vinte anos mais nova. Apaixonada, ela praticamente adotou os oito. E vivem juntos até hoje. O mais novo tem vinte anos.

Essas duas histórias me fizeram pensar sobre o sonho da família perfeita que as pessoas, no geral, perseguem. O casal sem crises (onde? onde?), com dois filhos fofos e educadinhos, que adora fazer tudo em família aos finais de semana. A família da Lu tá longe de ser Doriana. E a do casal com os oito filhos, mais ainda. Não existe um único modelo de vida, de família. E não existe um único caminho para a felicidade. Afinal, como a própria Lu me disse:

“Essa é a minha trajetória, dona Débora. E quer saber? É uma delícia!”

E viva a variedade de margarinas!

Débora – A manteiga derretida

Tentando entender o desamor

A convidada especial de hoje, a publicitária Marcela (nome fictício), de 29 anos, vive uma fase difícil, ligada a uma decepção amorosa. E divide a sua experiência conosco. Palpites sobre a história são bem-vindos nos comentários, tá? Obrigada por ter escrito para a gente e por ser nossa leitora, baby. Acho você uma fofa . Força aí que as coisas se ajeitam, você vai ver.
Beijão,

Isabela – A Divorciada

Tentando entender o desamor

Nós nos conhecemos no comecinho de 2007 numa festa de amigos em comum na minha cidade. Ele morava em outro lugar, a 6 horas de viagem. Eu estava passando por um momento muito bom comigo mesma, feliz de verdade, tranqüila. Talvez pela primeira vez em anos. E do alto dos meus 27 anos recém-completados, tinha parado de procurar o tal do amor. Deixei de me importar, depois de tantos pseudo-relacionamentos que foram por água abaixo. Se o amor quisesse alguma coisa comigo, teria que me encontrar. E foi o que aconteceu: o dito cujo me encontrou livre, leve e solta na tal festa...

A partir daquele dia, tudo mudou completamente na minha vida. Não teve jogo de cena: automaticamente, nós estávamos um a fim do outro. Aquilo, para mim, era “o encontro”, algo épico – afinal de contas, ele tinha tudo o que eu mais queria, e mais um pouco. Estávamos os dois deliciosamente perdidos, da forma mais apaixonada possível. Mas, ainda assim, as coisas aconteceram no tempo certo: depois de algumas viagens, muita sintonia e longuíssimas conversas pela internet, dois meses depois nós estávamos oficialmente namorando, com direito à apresentação para amigos e família.

E, pela primeira vez, eu ouvi “eu te amo”. E também disse pela primeira vez.

E foram dois anos e meio de um relacionamento muito feliz e intenso, apesar da limitação geográfica. Nós nos dávamos muito bem, sem brigas, sem discussões, com muita confiança, muito contato diário, muito carinho, muita liberdade para ambos, muito amor. E muita cumplicidade, eu imaginava. Mas os acontecimentos mostraram que não era tanta assim.

Um dia, depois de ter ouvido várias vezes “quero muito viver junto com você” das mais variadas formas, surgiu o acontecimento que poderia realizar nosso sonho: consegui uma entrevista muito promissora na cidade dele. Algo que tinha tudo para dar certo. Naquele momento, senti uma picadinha de insegurança: será que era uma boa deixar para trás um trabalho do qual gosto muito, numa empresa em que sempre quis trabalhar? E então resolvi conversar abertamente com ele sobre esta oportunidade. Perguntei o que ele achava da situação, se estava pronto para uma mudança tão grande em nossas vidas, se achava que era o momento certo para isso. E ele foi enfático ao dizer que aquilo era o que ele mais queria na vida, que tinha certeza absoluta de que gostaria de partilhar a vida comigo, que estava super empolgado, mas que queria me deixar à vontade para fazer minhas escolhas. E que ele entenderia caso eu optasse por não ir.

Pra mim, aquilo foi mais uma declaração de amor. E se eu ainda tinha alguma dúvida se ia encarar a entrevista ou não, ela desapareceu. Liguei na hora para a empresa e disse que topava, sim. E então a entrevista foi marcada para uma segunda-feira cedo. Desta forma, eu viajaria para lá e passaríamos o final de semana juntos. E foi um final de semana delicioso, onde ele inclusive me ajudou a preparar os trabalhos que eu apresentaria na entrevista e disse coisas muito importantes para mim. Falou que era muito feliz quando eu estava por perto e perguntou se eu sentia o quanto ele era apaixonado por mim. Sim, eu sentia. E retribua com o meu melhor amor, aquele que a gente cultiva com todo o empenho do mundo.

A resposta da entrevista sairia apenas 20 dias depois, por conta das férias de um dos gerentes da área. Neste espaço de tempo, as coisas pareciam estar absolutamente normais entre nós, mas... Não estavam. Três dias antes da data esperada para a tal resposta, notei que ele estava estranho, meio distante. Resolvi abrir espaço para saber se tinha algo errado, e em uma conversa pelo telefone, ele disse que estava se sentindo vazio e que não sabia mais se sentia algo por mim. Disse, inclusive, que estava “completamente apaixonado pelos finais de semana que passava sozinho”. E pediu para eu me distanciar totalmente nos dias subseqüentes, pois ele precisava pensar. Uma semana depois ele veio para minha cidade apenas para dizer, de forma tensa e fria num quarto de hotel, que não queria mais nada comigo e não me amava mais. Que tinha certeza absoluta do que estava fazendo. Tentei argumentar se aquilo não era apenas uma fase ruim do nosso namoro, que todo romance sofria com altos e baixos, mas ele sequer deixou que eu apontasse alguma porta aberta. Chegou a dizer, com crueldade, que continuou me tratando bem e dizendo que me amava porque sentia “culpa”. Não quis ir até a minha casa, não quis carona, não quis contato, não derramou uma lágrima, jurou que não tinha conhecido ninguém. No mesmo dia, sumiu de todos os lugares onde tínhamos vínculo na internet e bloqueou meu contato no MSN, nosso maior canal de contato diário. E, depois desse dia, há exatos 3 meses, nós nunca mais nos falamos.

As únicas informações que tive foram por intermédio da ex-sogra, por quem sempre tive um grande carinho. Não existe outra pessoa (não até agora). Ele se isolou durante um tempo, emagreceu muitos quilos, foi fazer análise. Mas não quer falar sobre o assunto e pediu para que a mãe não fale mais sobre mim e sobre a nossa ruptura. E assim terminou o relacionamento que eu acreditava ser o último da minha vida: com um desamor que aconteceu da forma mais repentina possível. Agora, minha maior missão é tapar o buraco da tristeza e da ausência, e recuperar a auto-estima que existia lá no primeiro parágrafo.

Marcela

A feminista da sétima série e a divorciada

Tudo começou ali pela sétima série. Quando ainda estava no colégio, eu era uma feminista, a voz que se levantava contra toda e qualquer opressão contra nós, mulheres. De tão ferrenha defensora da causa, eu era assim uma espécie de líder das meninas, principalmente quando o meu arqui-inimigo, o menino mais machista da classe, falava alguma bobagem (pobrecito, era um ótimo aluno, mas nunca conseguiu me superar quando o assunto era retórica). Pois bem, aquela adolescente cresceu, estudou, viajou, namorou, casou, descasou, fez trinta anos. E hoje vê o mundo de um jeito bem diferente da mocinha brava que foi um dia (tá bom, isso eu ainda sou um pouco, mas só um pouquinho). Com vocês, direto do divã do 3xtrinta, passado e presente, pedaços das minhas duas personas:

A Feminista da Sétima Série...

Não admitia outro sistema além da divisão igualitária de tarefas domésticas entre homens e mulheres.
Ficava puta quando o machista da classe dizia que ela ia fazer Jornalismo para escrever sobre receitas e fofocas, aquele palhaço.
Armava as mais mirabolantes revanches contra o tal mala, que vivia arquitetando planos de ataques públicos nos debates em sala de aula.
Queria ler Simone de Beauvoir.
Sonhava com um homem parceiro, com quem pudesse crescer junto, dividindo admirações.

A Divorciada que vos escreve....

Lava os pratos sozinha numa boa e encara a atividade como exercício para os braços. (Não são eles os responsáveis por tarefas chatas como fazer furos na parede e trocar a resistência do chuveiro? É justo).
Nunca escreveu sobre receitas e fofocas em sua carreira de jornalista, mas adora ler sobre os dois assuntos para relaxar de vez em quando.
Não arma revanches contra ninguém, pois já aprendeu que a vida ensina. E que nada é mais certo que o tal do aqui se faz, aqui se paga.
Já leu algumas cartas escritas por Simone Beauvoir. E quer ler muito mais ainda.
Namora um homem parceiro. E lindo...

Isabela – A Divorciada

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Beijos,

O Trio

Diálogo na porta da igreja

Tô começando a ficar safadinha. E pecadora. Sábado, após o batizado da minha sobrinha Marina, estava eu saindo da Igreja da Consolação quando vi a luz divina! Ela apareceu na forma de um moreno alto, um bocado charmoso, rezando de joelhos na penúltima fileira do lado esquerdo da igreja.

Passei por ele, suspirei e resolvi voltar para conferir se não tinha aliança naquela mãozona rezadeira. Nadica! (O que não significa nada porque eu tampouco usava quando casada, mas...). Saí correndo assanhadinha na direção da Ana Paula, a tia boleira, e disse:

- Menina, você viu que visão do paraíso ali na penúltima fileira? Quase interrompi a reza dele e disse: pode parar de rezar, eu cheguei!!

- Meniiiiina, que tudo! Claro que vi! E o melhor de tudo é que rezando desse jeito aí, é homem para casar!

Logo se vê que a Ana Paula também acabou de separar.

E eu, que não sou boba nem nada, fui embora da igreja puxando a Ana Paula pelo braço. Se o moço para casar não seria meu, não seria dela também!

Há!

Débora – A Pecadora

À procura de boas histórias

A jornalista Cacau Araújo entrou em contato conosco para pedir dicas de mulheres entre 24 e 34 anos, moradoras da capital paulista, que tenham boas histórias de superação para contar. Detalhe importante: as interessadas precisam topar fazer foto. A entrevista é para uma revista feminina nova e chiquérrima que está chegando ao Brasil.

Ficou interessada? Manda um e-mail para a Cacau: araujo.cacau@gmail.com

Beijos, na torcida por ótimas histórias,

Isabela - A Divorciada

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